Cette enfance meurtrie par la guerre
Où la brûlure de la cendre
Remplace la chaleur du sable
Des bords de mer bercés par le bonheur.
Cette enfance, ce monde
Qui n’a d’autre loi que la violence,
Cette enfance où le poing écrase la caresse
Où la main ne se tend pas mais rejette.
Mon cri, c’est celui de l’enfance volée,
Celle de l’absence d’une mère,
Celle de ce ventre sans visage,
Celle de l’oubli d’un père,
Celle de ce bras qui n’est pas là
Pour protéger,
De cette épaule pas là
Pour nous porter.
Mon cri, c’est celui de l’enfance volée,
Celle où les blouses blanches résonnent
Dans la mémoire,
Parce que le mal nous ronge
Parce que déjà les jeunes années
Doivent côtoyer la souffrance
A un âge où l’innocence
Devrait faire écho à la vie.
Mon cri, c’est celui de l’enfance volée,
Dont jamais la plaie ne se referme,
Mon cri, c’est celui de l’enfance volée,
Où pour toujours,
L’âme reste un peu prisonnière.
Mon cri, c’est celui de l’enfance volée,
Mon cri, c’est celui de l’enfance volée.
Mon cri, c’est celui de l’enfance volée,
Mon cri, c’est celui de l’enfance volée.
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